Gotha, der 83-jährige Artur Semring wird mit eingeschlagenen Schädel in seiner Küche aufgefunden. Der Tote ist schlimm zugerichtet; weist Stichwunden und Würgemale auf. Hauptkommissarin Beate Maiwald und ihr Kollege Klaus Hubertson ermitteln im engsten Beziehungsumfeld des Rentners. Überraschend schnell gesteht die jüngste Tochter des Toten, Henriette, die Tat ohne Umschweife. Die Gothaer Kommissare glauben nicht an die Schuld der Frau. Auf der Suche nach der Wahrheit entwirren sie das Psychogramm einer kranken Familie, die ihre dunklen Geheimnisse über Jahrzehnte hütete. Bis letztlich die Katastrophe ihren Lauf nahm.

Kilian ist verschwunden. Arik, Felix und Mia, seine Freunde aus der Teufelshöhle, suchen ihn, aber er ist wie vom Erdboden verschluckt. Besonders Felix gibt nicht auf, auch als die Suche immer gefährlicher wird. Als er eine Spur verfolgt, stürzt er mit dem Fahrrad und bleibt schwer verletzt auf einem Waldweg liegen.
Ausgerechnet Kilians krimineller Bruder Jakob findet ihn. Jetzt könnte Kilian ihm helfen - aber dazu müsste er sein Versteck verlassen und sich selbst in Gefahr bringen.
Ein spannender Krimi über vier Freunde, die eisern zusammenhalten.

Kuhbleek, das heißt so viel wie Kaff, elendes Kaff. Der Satz ‚Auf der Kuhbleek bleib ich nicht’ zieht sich wie ein roter Faden durch die ersten 50 Lebensjahre meiner Großmutter. Erst wollte sie nicht bleiben, dann durfte sie nicht bleiben. Im Juni 1945 wurde sie, Tochter eines Hopfenbauern aus dem Saazer Land und inzwischen Müllersfrau bei Kaaden, mit ihren beiden Kindern von ihrem Hof vertrieben und fand in Franken eine neue Heimat.
Warum aber sprach sie immer von ‚daheim’, wenn sie von der Mühle und dem Hopfenhof erzählte? Und wo war dieses ‚Daheim’? War das denn nicht hier, bei uns? Warum konnte sie nicht dorthin zurück, ja, warum wollte sie nicht dorthin zurück in dieses verzauberte Land hinter den Spiegeln, von dem sie so wunderschöne Geschichten wusste? Ihr ‚Daheim‘ war mein Sehnsuchtsort. Nicht der Ihre.

»Ihr Hund will nicht so wie Sie, oder?« »Bis jetzt nicht, aber ich arbeite dran.« »Er ist wohl noch recht jung?« »… acht Jahre.« »Oh.« Obwohl wir gebetsmühlenartig wiederholen, dass der Hund eigentlich am falschen Ende der Leine geboren ist, scheitern wir immer wieder an der eisernen Entschlossenheit von fünf Kilogramm Herrschsucht auf streichholzdünnen Beinchen …